caracol

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Colapso Espiritual

Los que hoy quieren morir son magos de bellezas indomables; ellos y su óptica calidoscopio, amarga postura contrapuesta a un gris maldito que impera en la calle de todos. Nuestra calle, los bonos por pagar, la rabia impresa en codazos de pequeños daños, la mutilación de los sexos incrustados en paneles de vitrina. Pero quedan cosas por gritar. Ofendamos sin misericordia al padre de la pasarela. Y nosotros decimos, ¡no a la exposición de ejemplares! Decimos que no porque nos molesta. Decimos que no y que sí algunas veces enamorados. Porque el ejemplar se deja tocar, te seduce hermoso.

La más linda de la camada me habló hoy. El más lindo de la camada me odia y yo lo odio. Somos enemigos y nos desvestimos algunos veces en el mismo lugar. Nos rozamos y nos ignoramos con igual rabia. Pero te has olvidado de verte bonita…
Entonces los que quieren morir han olvidado la fatalidad en sus actos, la angustia del lisiado, los cortes incorrectos, el último grito, mil machaques luego de que nada importe, y por lo mismo, el vagar insomne, los pasos pesados ya sin culpa. Es que la de ellos es una muerte hermosa y aun mas triste; muchachos y muchachas gritando el contento…porque nada de eso se ve por aquí.

Devuélvanme la plata, por favor. No quiero seguir masticando carne si me estás mirando así. No quiero volver a verte…

¡No a la exposición de ejemplares!
¡No!

Manchemos nuestras caras otra vez. Nos están echando del local y sabemos por qué. Camina conmigo, tírate al suelo, escupe cuando quieras, toca timbres y sal corriendo. Corre rápido, mamón. Tú y yo sabemos que no vestiremos príncipes ni princesas, pero lameremos sus sudores a escondidas.

No a la exposición de ejemplares, digo, cuando me duele el estómago, cuando pierdo contigo, cuando me cortan el pelo. A quien le temes que no me hablas. Nosotros le tememos a todo; a la repartición rubia de alimentos en Portugal, al demonio, a las brujas flacas de rostro chupado que nos embaucan a seguirlas, a despojarnos de lo último que nos queda. La Valeria. La lombriz con chasquilla que germina en tu barriga y que prometo te va a hacer adelgazar sin dolor y comiendo. A 800 lucas los huevos, mijita, y te dejo tan linda la calavera, que no vas a tener que matar por entrar a la ruleta de la exposición de ejemplares.

Es cierto que no hay nada divertido por hacer esta noche.


*La canción Colapso Espiritual de Bulto Poeta no está terminanda por maldita y esquiva. Tenemos la intención de mostrarla pronto porque es rabiosa y eso es parte de tener el corazón en la boca. Aquí la letra.

Las tocatas de este fin de semana

Después de hacer un puzzle de la revista Mujer donde salga la Emi, lo mejor es ir a una tocata o morir.


¿Y que tal si son dos?

Nos presentaremos este fin de semana con dos espectaculos el viernes y el sabado... claramente te queremos ahí.

Celebraremos muchas cosas, por ejemplo la consagración como actriz de la emi al salir en el puzzle de la Revista MUJER el pasado domingo. Estamos muy orgullosos por su logro y haremos cosas cerdas para demostrarlo.

A continuación, los detalles de las tocatas:


Así es, queridos amigos... este fin de semana será puro bulto poeta para el que quiera ir a vernos.

Serán dos espectaculos (niguno mejor que el otro) para sentirse monstruo junto a nosotros, Marta la sucia con su sinfonía de peos, y una señora super buena persona que la acompaña en flauta dulce interpretando TODOS JUNTOS y LOS MOMENTOS.

Los esperamos con frotes delicados de buena suerte.

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La Picá 3
Lira 743, casi esquina 10 de julio
Viernes 31.10.08
19:00 hrs
$500

desde Bs. Aires

DESCOM POSICION

más bandas locales

NO TE SALVES

OVEJA NEGRA

BULTO POETA

RIKO MALATESTA


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Club mist
Suecia 0152, Providencia
Sábado 01.11.08
23:00 hrs
$1000


PASTORAL(V Region)

LOCOS POR LARRY

INNOMBRABLE

BULTO POETA

Los niños son crueles

Los niños del cerro Placeres, cureles victimas de su violencia, someten al caracol de las tías de Mazapán en su desgraciado paseo por el patio de uno de ellos. Agustín el caracol sólo quería tomar sol, y sin querer entró en el juego desquiciado de la sal. A otros caracoles, todos parientes de Agustín, los niños les tocaron los cachitos para verlos desaparecer o simplemente les quitaron la conchita.

A Agustín le echaron sal en su camino tornasol.

Esta es la versión que conoce el Bulto Poeta de la historia de Agustín el Caracol de Mazapán, y lleva por nombre El Caracol en Desgracia.

Boomp3.com

Furcia Letal

En algunos días, una canción despechada... por el momento exploraremos nuestra Yuridia intrerior para conseguir a la perfecta Furcia Letal.

"Y te juro, furcia letal
que (curá) no te llamo más
a las cinco de la mañana
ni pa' tu cumpleaños, desgraciá"

Rae.

Me voy a tomar unas pastillas, no me he tomado ninguna hoy

Me voy a tomar unas pastillas, no me he tomado ninguna hoy

Menos mal me queda una racion de pastillas que tomar hoy, pero mañana no tendre razon para seguir tomando, hoy se termina mi tratamiento

Ruego para que mañana me duela la cabeza o algun musculo para verme obligada a abrir una caja de ibuprofenos o naproxenos sodicos.

A ver si algun dia se terminan las pastillas en mi casa y asi terminamos todos con la cabeza en el horno.

Bulto Poeta en Illuminati, 7/9/07

Cuando eramos 4 y tocamos por primera vez delante de diversos homosexuales y harto palo blanco. Ahora que ha pasado un año y somos 5, decimos, "que lindo, que tierno, que bueno que seguimos siendo vulgares y desordenados, que bonito no querer ser grande".

El sonido fue lo unico que pudimos extraer de una videocamara que estaba en manos de Perraniela. Sus errores fueron reemplazados por mensajes codificados.

06 - Y-Control por Bulto Poeta (cover sorpresa y lamebotas a yeah yeah yeahs).

Rae

Sufriendo el martirio en tierra de infieles

Al papita lo mearon de nacimiento.

Cuando era sólo un muchacho con nombre de mina lo atropelló un camión. Permaneció mucho tiempo en cama con terribles dolores y pidiendo perdón por no poder pararse a saludar, "disculpa que no pueda levantarme, pero... me atropelló un camión."

Rápidamente se hizo adulto y su vida se volvió un secreto (¡Resiste, papita, resiste!). Según este cuento al papita nunca le dispararon, sólo se conmovió con todos los fieles que hablaban en lenguas y decidió aprenderlas todas. Después fue viejo y se agarró a Paris Hilton.

Y murió; lo pasearon morado por entre los fieles hasta que apareció su sucesor y lanzó rayos desde el balcón. "El papa negro," y no lo decían ellos, lo dijeron unos platos. Claramente esto tampoco salía en este cuento.

SUFRIENDO EL MARTIRIO EN TIERRA DE INFIELES, se llama esta tocata. Porque comprendemos al papita muerto mucho mejor después de ver su historia en 4 minutos.

Sábado, 27 de septiembre a las 20:30

Casa Rota

Rosaura Acuña 518 (Altura Carmen 1300)

Santiago, Chile

bulto.poeta@gmail.com

Este sábado 27 de septiembre hágase la permanente divina con reales lenguas de fuego participando del sacro evento, SUFRIENDO EL MARTIRIO EN TIERRA DE INFIELES.

La congregación CORDERO LIBRE los invita a disfrutar de cuatro bandas y teatro con popcorn, en compañía de las Hermanitas de la Pasión - fieles hijas de Djork poseidas por el calor amoroso hacia el prójimo.

Predican:

BULTO POETA ( http://www.myspace.com/bultopoeta )

LA PALABRA QUE MENOS TE GUSTE ( http://www.myspace.com/lapalabraquemenosteguste )

NO TE SALVES ( http://www.myspace.com/notesalves8 )

CARPINTEROS DE LA RIMA

+ TEATRO

Valor: $1000

Amén-Amén para todos.



Rae

La homosensualidá de la tele.

Mi hermano no cree en la homosensualidá de la tele. Yo le digo, “hermano, ese lugar está lleno de homosensuales,” y no me cree. Se niega a imaginar que algunos se ponen bien homosensuales cuando hay que conseguir algo, porque tampoco cree en el trueque poto-papel. Entonces jamás podría llegar a creer que se puede ser homosensual por un ratito; es más, cuando trato de explicarle que es cosa de bajarse los pantalones y cerrar los ojos, me dice absolutamente convencido, “no, estás equivocada.”

Mi hermano le cree al homosensual que va a ser padre, al que se consigue un avión para lanzarle flores a una furcia desde las alturas, al que dice que es un robot, a la loquita que pide titular en la Cuarta con su historia de desfloración.

Y yo le dijo, “hermano, ellos mienten.”

Porque mienten.

La canción

Gozando de buena salud nos gustamos. Al mando de sonidos que enclaustran la libertad de las manos y en un sector del mundo descubierto por nosotros... nos gustamos.

Vacilar como dicen los chilenos que nacimos de esta tierra y su vagina... nos encontramos.

Y vimos cuanta risa nos dió la gente rubia en un sitio hediondo a fritura.

Por cada nota rota, un grito juvenil que quizo decirle en la cara a alguna vieja idiota por la calle de esta ciudad. "Vayase a la mierda vieja culiá", nosotros tomamos la iniciativa de producir los mareos cerebrales de reprimidos, masturbados, mal engendrados y dormidos en el tiempo de nuestra sociedad... que mas falsa que las palabras que hemos puesto en este delirio de mierda...

por lo mismo, sea real.

Salud.

A la que nos pidió canción y se perdió en el cerro

Oye, burguesa socialista, me gusta tu pelo; lo toco y huelo en secreto cuando te distraes. Oye, burguesa socialista, me gusta como hablas; me gustan tus eses y tus ches golpeadas cuando me dices que no me cachas. Y me hago aguita si te ries, si se te olvidan esos viejos feos que no te dejan hablarme sin recelo. Te vuelves a reir y yo soy de aguita otra vez; porque te pierdes en el asiento trasero de mi Lada Samara con una mamadera de piscola con más pisco que coca entre las piernas. Entonces maldecimos a esos viejos feos por feos y culiaos, sólo que tú, burguesa socialista, tienes más miedo que yo.

Mira el reloj... tira las botellas vacías por la ventana que yo te voy a manosear un ratito en el asiento trasero de mi Lada colorado. Porque contigo se me quita lo fea, lo corriente... aun sea yo como todas y todas se parezcan a mi; todas las borrachas, todas las sin nombre, todas las vulgares, las más putas, las indecentes y todas las que pasan por el asiento trasero de mi Lada Samara.

ASESINATO EN LA PISTA DE BAILE

Quédate calladita que alguien va a morir en la pista de baile. Quédate calladita si no querí que la Sofía te mate.

Odio el protocolo, amo a la Potoloco

La Potoloco es de regiones... amo a la Potoloco. Cuando voy por la calle y veo a un viejo feo apoyado en un grifo, pienso; que suerte tengo de no ser ese viejo hórrido porque ese viejo no conoce a la Potoloco. Entonces me subo a la micro y vuelvo a pensar que tengo suerte, y aún más suerte ahora, entre tanta gente.

Caña choriza en los suelos de Bellavista

Vieja culiá: Ya, levántate de una vez. No puedes dormir en la calle.

Bulto Poeta: Me quiero quedar aquí a reflexionar sobre el daño injustificado que me hicieron esta noche.

¡Arriba!

Nos vemos a la vuelta...